Un voile tout en nuances de gris enveloppait le jardin public désert en
ce mois de novembre. Le vent de la veille avait éparpillé, ça et là, pieds en
l'air, les fauteuils en osier si jalousement surveillés par la chaisière les
jours plus cléments.
Vêtue d'un manteau d'épais drap rouge, une petite fille sautillait sur
l'allée de gravier. Joues rosies par le froid, natte dorée dépassant de son
bonnet de laine tricoté main, regard pétillant de l'enfance insouciante, elle
ressemblait à une petite matriochka.
S'approchant du bassin, elle sortit un à un de sa poche de petits
papiers multicolores qu'elle s'appliqua à déplier avant de les poser
délicatement à la surface sombre de l'eau. Comme par magie, tel un départ de
régate bretonne, une nuée de petits bateaux réveilla le jardin endormi.
"Naïa, c'est magnifique!" complimenta affectueusement un
homme élégant, arrivé sans bruit auprès d'elle. Son père, probablement.
Michèle Marquet
15 novembre 2014
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